21 mai 2016

EL AMOR EN LOS BARRIOS DEL CÓLERA

Alain Finkielkraut desvela costumbres tristes de las cités francesas (en La identidad desdichada, Alianza Editorial). Las cités son las barriadas en las que viven los miserables del postcolonialismo, fundamentalmente los nietos del Magreb. Las chavalas deben llevar velo. Algunas valientes evitan cubrir la cabeza, pero no se arriesgan a ponerse falda (ya no a maquillarse o subirse a tacones). Se censuran a llevar pantalón, pero no pantalon y calzado deportivo, no; ha ser pantalón de chándal y chaqueta de chándal. Como... [Lire la suite]
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20 mai 2016

TRES SEGUNDOS

  Un bisabuelo mío brindó con champán antes de morir. Quiso despedirse con un bombazo de corcho. El día en el que le anunciaron que no se sobrepondría a la extinción, pidió un confesor y una botella de champán. Primero recibió la extrema unción y después reunió a sus hijos para despedirse brindando. Nunca supimos si quería festejar que subía al Cielo o que dejaba en la tierra doce hijos a los que dar estudios y alimento. Puede que en ese momento volviese a la niñez. Disfrutamos de una facultad para recordar con mayor... [Lire la suite]
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19 mai 2016

EL FOGONAZO DEL AMOR

El amor es una flor delicada. Solamente germina y crece en medio de condiciones muy concretas e improbables. Avanza inspirado, tal vez, por la lucidez de Arthur Rimbaud. El poeta iba en un navío en 1876 cuando el barco pasó cerca de la isla de Santa Elena, el hospital emocional en el que los aliados enviaron al criminal más civilizado de la Historia, Napoleón, a que curase su soberbia. Rimbaud pidió al capitán que acercase el barco a la isla para caminar sobre los pasos de Bonaparte. El patrón se negó. El escritor se... [Lire la suite]
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18 mai 2016

PALOS TIESOS

NAPOLEÓN ERA gallego, o cuando menos nació amamantado por un espíritu gallego. Max Gallo cuenta en el voluminoso Napoleón (Planeta) la llegada de Buonaparte con diez años a la Escuela Real Militar de Brienne. A cada infante le asignaban una parcelita de tierra para que cultivase y conociese la vida agrícola. La culpa fue del neorruralismo que afectó a la burguesía urbana de París tras separarse del terroir con la Revolución. Los compañeros sembraron. Napoleón también, pero antes clavó unos palos alrededor de su finca para... [Lire la suite]
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17 mai 2016

'BASURA' NO ES UNA PALABRA ELEGANTE

Es festivo en Galicia. Una jornada singular porque se celebra el Dia de las Letras Gallegas. Las horas se consagran a un escritor en la lengua propia del país. No hay otra celebración similar en el mundo. Pero el reverso de toda fiesta es la basura que genera. Dudo entre llevar o no llevar mis queridas inmundicias al contenedor porque desconfío de que haya recogida. El escritor Saul Bellow narra en el libro Todo cuenta su llegada a París en 1948. Alquila un apartamento en el centro a una señora. Bellow pregunta que debe... [Lire la suite]
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12 mai 2016

EXTINCIÓN

A veces me imagino mi aspecto en 2046. La cifra es aleatoria. El aspecto, decepcionante.  Hay un señor con el que me cruzo muchas veces por el barrio. Representa más de sesenta años. Su cuerpo es esbelto y fuerte, pero la cara no le casa bien. Parece que hubiese sufrido un ataque de pitbulls feroces, se hubiese sometido a un implante y que, por error, le hubiesen colocado una cara destinada a otro paciente. Su cara está hinchada, se le derraman las mejillas como plastilina para hacer un sambernardo. Disimula todo ese... [Lire la suite]
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11 mai 2016

PRIMAVERA DESORDENADA

Las consecuencias del cambio climático se están notando con violencia esta primavera en Galicia: hay semanas en la que sale el sol sin tomarse un respiro. Antes, cuando dictatoriaba Franco, el clima obedecía a la estación del año y al día de la semana. No había un domingo nublado. Yo iba a la iglesia de Ribadeo con el pantalón corto de tergal azul que identificaba a lo niños de clase media. El sol brillaba reflejado en la placa bruñida que recordaba a José Antonio Primo de Rivera y a otros caídos por España menos dignos de... [Lire la suite]
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06 mai 2016

LA PISTOLA ESTILIZADA DE MI TÍO JUAN

GALICIA TIENE sus cosas. Puede ensalzar un futbolista de la Bundesliga porque sus padres son gallegos y, al tiempo, ignorar un catedrático en la Universidad de Munich. Ajeno a ese desprecio, Xosé Manoel Núñez Seixas viene de publicar un ensayo sobre la División Azul, Camarada Invierno (Crítica). Tengo noticia de ese cuerpo expedicionario por mi padre, que me contaba vivencias de su hermano Juan en el frente ruso. A mi tío le espantaba revivir el frío, el hambre y el miedo de aquella odisea. Sin embargo, cuando venía a comer en la... [Lire la suite]
06 mai 2016

LA NOCHE DE BODAS DE UN SOLDADO

Tenemos el amor como el valor absoluto del sentimiento. Tenemos el sexo como el valor absoluto del placer. Tenemos la muerte como el valor absoluto del temor. No podemos imaginarnos nada más intenso que el amor, el sexo y la muerte. Nuestras decisiones no discuten que el fin es dominar el amor, disfrutar el sexo o evitar la muerte. Podemos rechazar cualquier alternativa razonable si choca con nuestra santa trinidad. Elegimos levantados en volandas por el soplido de nuestros muertos. Su desaparición eterna nos hace conscientes... [Lire la suite]
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04 mai 2016

LA PRIMAVERA DE LAS FLORISTERÍAS

Las floristerías viven en una primavera perpetua. Igual que las cocinas de las madres, donde reina un mantel de flores. Hay primaveras que entristecen, como las primaveras de los cementerios o las primaveras de las curvas de las carreteras, en las que se plantan recuerdos en memoria de los accidentados para reverdecer sus vidas mustias. Temo que acabemos padeciendo un largo y lluvioso otoño de paraguas negros abiertos y de coches que no consiguen detenerse a tiempo en los pasos de cebra porque patinan. No sería la primera vez que... [Lire la suite]
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